Marc Bolan & T.Rex - "Get It On"
Para la TV alemana (que se yo, les falta onda a los tedeschi)
de juliol 30, 2008
de juliol 26, 2008
El abrupto final de una promisoria carrera literaria
Cuando la insoportable voz del locutor se acalló comenzó a ver todo con gran claridad. Como en aquella película que había visto hacía algunas semanas por la tele. Esa con Federico Luppi o José Sacristán, no estaba muy seguro porque se había quedado dormido a los pocos minutos, pero había logrado captar la esencia del asunto.
No iba a ir a laburar nunca más.
Se iba a quedar en la cama. No hacía falta más.
Existían miles de cosas lucrativas que se podían hacer en estado horizontal.
Podría escribir cuentos o fábulas, como ese uruguayo… Benedetti o Corcuera (aunque no estaba muy seguro, le parecía que en realidad Corcuera era un músico brasilero, pero al fin y al cabo no era lo importante). Una vez vio un documental en la tele que ese uruguayo (¿chileno?) vivía en la cama y escribía muy bien, habiendo ganado varias veces el premio Nobel… o el Pullitzer. No lograba recordar muy bien porque se había quedado dormido.
Definitivamente así debían ser las cosas. Comenzó a realizar -mentalmente- la lista de cosas que debería tener en la periferia de su cama. Cuadernos, bolígrafos, lapiceras fuente, lápices, resaltadotes, whisky… Sí, una vez vio una película sobre un escritor norteamericano (o canadiense) que se había suicidado en Puerto Rico (¿o fue un accidente en Cuba?) que tomaba varias botellas de whisky al día. ¿O era ginebra? El nombre era algo llamativo como Tennessee Williams o Indiana Jones. Dylan Thomas no. Ese era el cantante. El recuerdo era difuso porque esa tarde estaba muy cansado y se había despertado justo en la parte del whisky… o el ajenjo, algo así.
- ¡Gordi! ¡Bañate rápido que llegás tarde a la oficina!
El grito destemplado de su esposa interrumpió su meditación. Después no logró retomar el hilo de sus pensamientos. Es más, nunca pudo recordar qué estaba pensando. Sería mejor que se apurara. Esa mañana había reunión de directorio. ¿O era a la tarde?
No iba a ir a laburar nunca más.
Se iba a quedar en la cama. No hacía falta más.
Existían miles de cosas lucrativas que se podían hacer en estado horizontal.
Podría escribir cuentos o fábulas, como ese uruguayo… Benedetti o Corcuera (aunque no estaba muy seguro, le parecía que en realidad Corcuera era un músico brasilero, pero al fin y al cabo no era lo importante). Una vez vio un documental en la tele que ese uruguayo (¿chileno?) vivía en la cama y escribía muy bien, habiendo ganado varias veces el premio Nobel… o el Pullitzer. No lograba recordar muy bien porque se había quedado dormido.
Definitivamente así debían ser las cosas. Comenzó a realizar -mentalmente- la lista de cosas que debería tener en la periferia de su cama. Cuadernos, bolígrafos, lapiceras fuente, lápices, resaltadotes, whisky… Sí, una vez vio una película sobre un escritor norteamericano (o canadiense) que se había suicidado en Puerto Rico (¿o fue un accidente en Cuba?) que tomaba varias botellas de whisky al día. ¿O era ginebra? El nombre era algo llamativo como Tennessee Williams o Indiana Jones. Dylan Thomas no. Ese era el cantante. El recuerdo era difuso porque esa tarde estaba muy cansado y se había despertado justo en la parte del whisky… o el ajenjo, algo así.
- ¡Gordi! ¡Bañate rápido que llegás tarde a la oficina!
El grito destemplado de su esposa interrumpió su meditación. Después no logró retomar el hilo de sus pensamientos. Es más, nunca pudo recordar qué estaba pensando. Sería mejor que se apurara. Esa mañana había reunión de directorio. ¿O era a la tarde?
de juliol 15, 2008
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